Nous regardons le ciel,
Ils nous brûlent les yeux,
Nous parlons de la mer,
Ils nous coupent la langue,
Nous écoutons les oiseaux,
Ils bouchent nos oreilles,
Nous cueillons des jonquilles,
Ils nous salissent les mains.

Et quand nait la lumière,
Le poème aux mille couleurs,
Ils s’empressent de parler,
Du ciel, de la mer, des oiseaux,
Ils s’émerveillent des jonquilles,
Ils laissent le poète mort,
D’avoir écrit ce qu’il sait,
D’avoir écrit ce qu’il aime.