Quand sur lui le noir se pose,
Il se met à écrire en prose.
Il écrit tout ce dont il a rêvé
Et pour ne pas voir la vérité,
Derrière ses poèmes il s'est caché.
Dans son monde imaginaire,
Sa bulle dans les airs
Il a perdu tout espoir,
Il préfère vivre dans le noir.
Mais au moins, il ne voit pas l'horreur,
Ne connaît pas la peur
Qu'est celle de vivre caché
Sans l'avoir décidé.
Et dans son monde parfait,
Là où la lumière ne s'éteint jamais
Il périt une belle matinée,
Comme il l'avait rêvé.

2003: premier poème conservé.

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il n'existe de mot dans aucune langue pour exprimer ce que je ressens
pour toi... :-D
qui tente rien n'a rien, et qui tente tout est assis debout (dixit moi)
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