Mon vieux crayon

J'avais oublié combien il était si bon d'écrire
Entre les doigts mon vieux crayon,
Chargé d'histoires et de souvenirs,
Sur la feuille y déposer poèmes et chansons.
Ne sachant plus la vie et ses quatre saisons,
De son réveil là où tout commence,
Naissant et fleurissant du feu de la passion,
Les baisers des premières romances.
Des bourgeons éclos en bébés-fleurs libérés
Flotte le parfum enivrant des nouveau-nés,
Une main épousant celle de l'amant,
Berçant de l'autre le nid de l'enfant.
Du vent d'automne frappant à notre porte
Pleurant et gémissant à m'émouvoir,
Disperse les cheveux comme feuilles mortes,
Blues, pluie au fond de mon regard.
Nuit d'hiver ou les fleurs de givre se posent
Sur les yeux de l'homme de neige là dehors,
Qui au crépuscule de sa vie s'endort,
Comme le mien me semble grandiose.
De nos mines l'une affûtée comme une épée,
De l'autre le temps gravé sur la peau,
Roulons puis boulons tes mots et mes maux
En écrits aux vers et rimes aiguisées,
Pour mon vieil ami attendre le prochain été.

Pascal
29/11/2016

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je rêve de pouvoir encore rêver

je ne te vois plus là où je te voyais
pourtant je t'écoute, t'entends et te ressens
pourtant tu es toujours là où je suis

pascal