Les arbres du petit bois
Se tiennent tous bien droit
Ils cherchent la hauteur
Nourriture de leur cœur
A leurs pieds les buissons
Font souvent le dos rond
Mais leur humeur maligne
Cache souvent des épines
Et quand une trouée
Éclabousse le sol
La toile de l'araignée
Se met à faire la folle
Tout en se balançant
Elle dessine un ouvrage
Qui sert de guet-apens
A ceux qui font naufrage
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Geneviève