L’oiseau ne chante plus
Le soleil sur les blés
Au matin se levait
Chaque grain se gorgeait
D’une chaude rosée
Au loin on entendait
Un rossignol chanter
Et le vent murmurait
Qu’enfin… c’était l’été.
Les blés sont moissonnés,
Le soleil fatigué
Traîne pour se lever
D’un horizon plombé
A leur tour les nuages
Promènent leur langueur
Et en mauvais présage
Apportent la moiteur
Sous les feuilles tremblantes
Que les vents brutalisent
Les nids en déshérence
Ont l’accroche indécise
La terre a tout donné
Elle ne sait plus chanter
Et sous l’astre joufflu
L’oiseau… ne chante plus.
21/08/2016
Martine Alliot Miranda