Il se meurt en sa demeure...
sa muse s'est envolée...
il savait qu'elle reviendrait..
mais là sa plume est en pleurs....

C'est comme si ..il était en deuil..
expire son tout dernier poème...
sempiternel amour pour thème...
là où les sentiments s'effeuillent ...

Sa muse s'est envolée insouciante..
le laissant là sur un fauteuil de papier..
son crayon trempé.. presque noyé...
dans ce bain d'encre vide transparente...

C'est comme si... il s'éteignait lentement..
dans une attente languissante pourrissante
ses doigts crispés l'imagination impatiente
si elle oubliait de revenir ..papier tout blanc...

Les mots défilent comme des souvenirs...
composer ses pensées en vers parfaits..
impossible d'écrire en lui tout se tait...
l'inspiration le fait languir.. maudire...

C'est comme si... il avait tout dit...
tout ce temps passé à griffonner..
assise sur ses genoux enjouée...
muse lui soufflait toute sa poésie...

Elle s'est envolée avec ces ailes..
qu'il lui avait inventées .. imaginées...
il avait tout écrit avec elle.. tout poétisé ...
avait oublié qu'elle savait si bien voler....


Isabelle le 12 juillet 2016

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