J’ai rêvé de célébrité
Et n’ai connu qu’indifférence,
Mon esprit s’en est délité
Devant cette grande indigence.

Ces curieux un peu pressés
Ont égayés ma permanence,
J’ai vu leurs regards compassés
Quand ils tiraient leur révérence

Sans me restituer l’espoir
De leur fourguer une peinture
Faite au couteau ou au pochoir,
C’est vraiment ma déconfiture.

A vous tous les amateurs d’art
Qui visitez sans nous comprendre
Remisant nos Å“uvres aux rancards
Comme rebus à s’y méprendre,

J’écris ces vers consolateurs
Qui vous diront ce que je pense
De ces aimables spectateurs
Qui passent là sans appétence.

Ces six quatrains m’auront permis
De maculer le livre d’heure,
Tel le plus vieux des grands commis
Que sont les peintres avec leurs leurres.

Je me suis cru talentueux,
Hélas je dois le reconnaître,
Je suis bien trop présomptueux
L’art n’a pu me faire renaitre.

Moi je plains tous les barbouilleurs
Qui comme moi espèrent vendre
Leurs belles toiles en couleurs
Et qui rêvent de vous surprendre.

Capricorne, le 05/04/2016