Parce que le poète est enfant
Il a mal tout le temps
Car il aime
A l’extrême
(c’est là son penchant)
Un rien le fait tomber
Il chute…et son coeur saigne.
Et pourtant chaque jour
Il se relève
Il est un amalgame
D’accident et de ciel.

Parce que le poète est enfant
Il n’a d’amis
Que des nuages
Jamais les mêmes
Qui vont et viennent
Et disparaissent
Ces vapeurs lui révèlent
Que d’aux revoirs en aux revoirs
Se préparent adieux
Et qu’aux violences des ruptures
Tombent des larmes les plus belles.


Parce que le poète est enfant
Il n’a de cesse d’espérer
Qu’à jamais il est roi
Qu’il descend de l’azur
Qu’il est aimé
Par ce qu’il aime:
S’éblouir dans l’immense
S’égarer dans le vide
S’imaginer ailé
Exprimer l’impossible
Composer un miracle
Ou incarner Mozart.

Parce que le poète est enfant
Sa poésie vivra
Tant qu’un homme sur terre
Regardera l’aurore
Avec des yeux charmés
Et des étoiles dans les mains.

M.H.
10/02/2016

à toi amigo

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Méfiez vous des apparences