C'était une fille de rien,
Sans le moindre petit béguin,
Traînant son ennui dans les rues,
En guenilles, mi dévêtue.

On la disait un peu sorcière,
Ainsi que l'était sa grand-mère,
Mélangeant d'étranges potions,
La nuit dans sa vieille maison.

Personne ne la fréquentait,
Par crainte d'être ensorcelée,
Mais on toquait fort à son huis,
En cas d'affreuse maladie.

Ses mains apaisaient la souffrance
Redonnant souffle d'espérance,
Sans demander le moindre sou
Aux pauvres implorant à genoux.

Elle avait une âme trop pure
Pour reprocher sourdes injures
Et soignait toujours son prochain,
Oubliant les mots de venin.