La ligne

Je la sens parfois égarée et inaccessible
sous ses rimes éperdues ou voilées
quand les plumes sont torturées
d’un passé aux larmes invisibles

De ces émotions tangibles,
en ces lettres de soie froissée
elle s’époumone en vers étouffés
en allégories à peine audibles

Elle crie des silences indicibles
qui déchirent la feuille de papier
elle nous offre des secrets immaculés
dérobés aux poètes à l’âme sensible

Elle est parfois irrépressible
ne cessant de nous tourmenter
quand les mots n’arrivent plus à occuper
l’espace qu’elle nous offre, incompressible.

Elle est la preuve que tout est possible
Quand elle se remplit d’étoiles à la nuit tombée,
le lune nous renvoie en ses reflets nacrés
l’intense lumière des cœurs invincibles

Elle est la muse, elle est la bible,
le temps ne semble guère la tourmenter
en marge de la société, en toute liberté,
sur la page, la ligne, demeure impassible…