Ses ailes noires semblent toucher les flots,
Dans cesse elles combattent l’amer destin
Comme celles du poète usant les mots
Avant qu’un gouffre ardent ne brise ses reins.

Il peine à trouver l’âpre festin céleste
(Dans le silence veillent ses ennemis),
Chasse les nuages chevauchant sa tête
Préférant l'ivresse aux sordides conflits.

Il ne peut attendrir la rose lointaine
Et doit plonger sous le mépris des géants
Pour supporter la connaissance, la haine.

Le voilà, poète, ami des libertés,
Il fait des ricochets, seul sur l’océan,
Pour ne pas lumière sincère, y sombrer….