Déjà les arbres ont saigné,
sire hiver ne va plus tarder.
Les oiseaux se taisent,
les cheminées bavardent.
Le rideau blanc s’abaisse
jusqu’au prochain entracte,
entracte printemps
attendu impatiemment.
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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)