La moquette feuillue
se crispe sous nos pas ;
les fougères tendues
sonnent le triste glas ;
les branches grincent le vide,
les oiseaux ne répondent plus ;
le coton des cieux se grise,
et Phébus a disparu.
Le sieur blanc guette
pour lâcher ses flocons
sur les plaines vertes,
sur les toits des maisons.

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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)