Mon père


Mon père était un sauvage en un sens, mais cultivé
Pas une culture des livres, mais des autres et de l’expérience vécue.
Il avait très mauvais caractère, était doux finalement,
Mais avec une carapace de tortue si je puis dire.
C'est-à-dire, que non seulement il était changeant, pouvait être de mauvaise foi
Mais pouvait être de mauvaise humeur et longtemps.
Cependant il n’était pas rancunier et pardonnait.
Il faisait – pratiquait – son métier – sculpteur à la perfection.
Il érigeait de grandes statues ou plus petites très parlantes
Impressionnantes aussi pleines de fougue et de passion.
Cela ne faisait aucun doute : C’était un Espagnol.
Il dessinait aussi – un maître – des couleurs du fusain de l’encre,
Et on avait un petit poème. Ses œuvres étaient son journal intime en un sens :
Toute la vie de ma famille y était retracée. Avec humour souvent.
Non moins de verve. Il dessinait aussi ses amis, et un énorme bestiaire.
Il faisait des bijoux aussi, et des gravures, et vivait de son art,
Ce qui n’est pas commun aujourd’hui. Et il a eu ses heures de gloire.