On y monte toutes les nuits, dans ses feuillages,
Là où la lune a peur quand elle ne voit rien,
Là où les poètes cachent des amours volages,
Des feuilles d’or y dansent comme des butins,

Il ne ressemble pas aux arbres ordinaires,
Ses branches sont des fusées ardentes,
Des trésors rampent comme des lampadaires,
Et des vers chassent des images savantes,

Quelle liqueur la pluie sourde sur ses feuilles,
Et tout recommence vert l’après-midi,
C’est ici que les parfums sont des recueils,

L'air laisse ses bras peindre les chers oiseaux,
C’est le rite d’ivresse, la plus précieuse magie,
De s’y assoupir pour offrir d’autres cadeaux……