Nul n'est poète en son pays
L'abbaye ne fait pas le moine
Ah ! Partir en Calédonie...
Tel un fétu de folle avoine

Diablesse au van restée sur grille
Décoiffée avec cornes, muse
Moi je récolte un grain de fille
De la moisson, déjà j'abuse

Ecossaise de Loch Lomond
Ton haut en kit, je peux l'ôter ?
Dis-moi whisky, jolie blonde
Chez moi fait kilt, ta jupe ambrée

Mes mains glissent vers la luxure
Juste un doigt, enfin un soupçon
Pour toi, dans les vers d'alcool pur
S'entrechoquent tous les garçons

J'ai oui, de ces coeurs, les bruits hier
La douce est chaude sous la pluie
Nos peaux aiment, sentent bruyère
C'est la mûre, goutte de fruit
31/08/2014

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