la plume malade

Elle n’a plus grand chose à dire
de cette rime triste qui est si malade
elle ne cesse jamais de souffrir
des ses temps heureux en balade

Elle ne sait plus trop quand va finir
cette sombre et lente dégringolade
en vain elle essaie de bannir
les larmes de l’amour qui la saccade

La plume décline et n’arrive plus à écrire
les vers de l’encre aux ombres en cascades
elle n’arrive plus à faire l’effort pour gravir
elle refuse l’obstacle et l’escalade

Elle ne crie plus ses repentirs,
quand dans son cœur tout est bousculade,
les regrets qu’elle doit ressentir,
sont sa fuite, en dérobade…

Elle sait qu’un jour, de ses maux amers,
elle sauvera son cœur de la noyade,
elle y croit et la foi anime ses vers,
elle créer des mots comme des parades...

Elle a toujours un espoir, et une petite flamme,
de ses veines rougies qu’elle taillade
les poèmes se répandent en étoiles de l’âme
et rejoignent l’univers des poètes aux myriades…