Souffrance de femme



Elle est là angoissée belle de blancheur ;
Le sang vif anxieux s’agite sous ses tempes.
C’est dans la douleur que ses yeux sont si tendres ;
Et que de son corps nu remonte la splendeur.

La puissance de la nausée remonte en fleur ;
Un sanglot ouvre ses lèvres en silence ;
Et le cri intérieur d’avoir perdu ses pleurs
Fait de son être l’unique être qui en transe.

Pourquoi la souffrance fait-elle belle la femme ?
Pourquoi son long sourire éteint-il sa beauté ?
Faut-il croire le deuil signe de la féminité !

N’a-t-elle pas la possibilité de l’espoir ?
Que pour elle l’unique saison est un été,
C’est que l’ultime beauté est vrai désespoir.