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Les mots sont souvent des baisers
Accrochés aux bords de nos lèvres,
Parole en l'air et doux secret
Brûlent nos pages d'une fièvre.

Certains n'ont aucune saveur
Ils meurent sur de blanches feuilles,
Mais quand de vous j'ai du bonheur,
Le mot sur la bouche vous cueille.

Où pourraient-ils mieux se poser
Ces papillons léger d'amour
Que sur la majuscule ailée
Du poète en mal de toujours.

Le temps pourra le mettre en terre
L’ensevelir dans un cercueil
Le mot gardera le mystère
D'un baiser sorti d'un recueil