Déversoir


Il est une source de sang si claire, si limpide
Que rien ne peut tenir l’apparence humide
Que dans un lieu creusé de formes cristales
S’écoule sans déterrer l’azur du sol natal
Qu’à travers les pierres qui sur le bord s’amassent
Elle sait comment se nourrir de tout ce qui passe
Et que, mince encore de toute avidité
La terre des hommes l’accueille dans son immensité
Près d’elle la cruauté est douce, à côté d’elle
Les vautours mangent mieux et chassent l’hirondelle
Près d’elle, le soir, les femmes crient leur désespoir
Et cachent leurs yeux devant un déversoir