Pour réaliser mes rêves les plus fous
Il ne me reste que l’écriture
J’imagine et écris mon futur
Sur un fond de page en vers doux.

Et ces vers souvent consolent
Ma pauvre âme de poète.
De mon être je deviens prophète
Sans devenir pour autant mon idole.

Sur ma vie ont soufflés des vents injustes,
Laissant mes yeux tristes et humides
Laissant dans mes mains un immense vide
A-t-il fallut que je sois robuste ?

Alors de murmures en sanglots
J’ai écris mon histoire
A l’encre noire de mon désespoir
Lentement de maux à mots.

Combien de fois ai-je pensé,
Combien de fois m’a-t’il fallu mentir
Pour éviter de souffrir ?
Combien de fois ai-je espéré ?

Ecrire est devenu une habitude
Qui parle à mes silences
Qui comble l’absence immense
Qui efface la solitude.


M.P 22/11/2011

----------------
nos amis sont des anges silencieux qui nous remettent sur pieds lorsque nos ailes ne savent plus comment voler.