C'était un vieux troquet bâti de pierres bises
Humblement accoudé à un mur.Sous la bise
Ou le dais bleu d'été, avec humilité
Ceint d'un jardinet d'herbes grises
Il buvait, du soleil -et sans que ça le grise-,
L'anis mêlé à l'eau du ciel qui crépitait
Sur son toit, qui parfois, bousculé par la brise
Se tenait de guingois ainsi qu'un vieux béret...

Aux beaux jours le tilleul lui faisait une frange.
Dehors, sur une table où l'ombre titubait
Enroulé sur ses songes un vieux matou orange
Cuvait une souris. Assourdi, retombait
Dans l'air mol le son loin d'une cloche bombée
Qui annonçait l'hymen, le deuil, le pain des anges
Le chat ouvrait un œil, buvait une mésange
Dans son bol où flottait une mouche tombée.

Frédéric.