Les aigles ont plané,
Ils ont survolé les peaux rouges,
Sable versé sur nos têtes,
La nuit est trop longue,
L'amour est une mane,
une drogue parfois douce,
parfois si dure,
Les images sont des massues,
Nous nous soumettons,
Je voudrais éteindre ma télé,
Je cherche cette fille,
Elle apparait parfois
habillée à Washington,
Au milieu des peaux rouges,
Criant comme une chatte,
Et je la revois comme une goutte d'eau,
moi qui allait mourir de soif,
Elle lance des flèches
Sur les caravanes qui passent,
Plus rien ne m'étonne
que mon désir misanthrope.
J'éteins la nuit noire.