Ça me dit quelque chose mais je ne sais plus quoi !

Dans un bol de tinto venu du Portugal
Les lassés de cette eau qui gonfle la bedaine
Attendant patients chaque fin de semaine
Retiraient le bouchon du breuvage idéal

Ils allaient découvrir le goût original
Que Porto fait murir en ses vignes lointaines
Et attendant joyeux la cuite souveraine
Au son d’un doux fado s’emplissaient le bocal

Chaque samedi soir dans l’arrière boutique
Ils testaient le pouvoir du nectar idyllique
Rêvant d’éléphant rose, de lapin mordoré

Ou mordant le poisson de la pêche nouvelle
Assoiffé du nectar au capuchon doré
Ils finissaient le vin, plus ronds que queue de pelle.

Néo-Olucinep XXVII 07 MMXIII