On l'appelle la voie lactée,
elle est notre maison,
une gifle à notre raison,
pleine de secrets.

Notre soleil n'est pas seul,
Ce qu'on sait moins,
C'est qu'il est le fruit
De quatre ou cinq soleils,

Quand à notre solitude,
elle est immense,
Mais plus que celle
de notre voie lactée,

Qui dans sa longue vie
fut déjà en collision,
Avec d'autres galaxies,
qui la transformèrent,


Elle est notre maison,
C'est la voie lactée,
Elle était notre hôte
bien avant que nous naissions.