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Mes regrets sont ici, lourds de n'avoir vécus,
Attendant sur le trait où je dois vous écrire,
Ils ont cette fraîcheur d'une vie inconnue,
Feignant le déplaisir d’une histoire proscrite.

Ils sont ce monde à part où vivent les soupirs,
D’impossibles retours qui souvent nous rappellent,
Ce qu'on aurait pu faire ou qu'on aurait dû dire,
Dans l'envol sublimé d'une histoire irréelle.

L'oreiller se fait cage dès que les yeux sommeillent,
Et l'on saisit le "Si" libérant l'improbable,
Dans la douceur des nuits le conte fait merveille
Il faut suivre les pas de ce marchand de fables.

J'ai fait de ces regrets un carnet de nuages,
Sans être familiers, ils sont là quelque part,
Certains s'en sont allés, libérés d'un voyage,
D'autres n'ont pas de fin et volent au hasard...