Saison des crocus…. qu’es-tu devenue ?....
Où sont tes généreuses arabesques feuillues
et ta si précieuse robe de verdure ?
Immolerais-tu l’empire de mère nature
au triste et morose pilori de la froidure ?
Souffle de renaissance, qu’es-tu devenu ?....
Où sont passés tes sous-entendus
que, vainement, tu as répandu
au sortir de la grande dormance ?...
Nous laisseras-tu dans la complaisance
de nos regrettés souvenirs d’antan ?
Ou t’uniras-tu bon an, mal an
aux balbutiements de l’été dépourvu ?
Printemps, printemps…. Que deviens-tu ?

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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)