[img]
Uploaded with ImageShack.us[/img]


Il est un souvenir dans le creux de mon âme
Comme un vieux livre ouvert dont les pages s’enflamment.
Sur ses feuillets jaunis s’inscrit une habitude
Une impensable vie soumise à l’inquiétude.

J’écris un peu pour moi mais aussi pour lui dire
Mes doutes, mes rancœurs, mes moments de délire,
Rien qui ne soit un « Nous », rien qui ne se console,
J’aime poser un chant sur de simples paroles.

Enfermer dans un vers qui se veut amoureux
Un verbe délicat, ciselé de mes vœux,
D’une phrase voilée l' approcher de ses lèvres,
Révélant un quatrain pris soudain d’une fièvre.

Deviner dans le mot le bruit sourd de ses pas,
Ressusciter l’écho du regard qui s’en va,
L’âme a des délices qui nous font misérables
Mais comment résister, la plume est-elle fiable.

Jalouser une page, cela semble impensable,
Et ne se souvenir que de son chant aimable,
Faire que mon poème touche sa bouche aimante
C’est pour ça que j'écris ce que mon cœur enfante…