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Si j’écrivais des vers noyés de certitude,
Où rêver ne serait qu’un icerberg de mots,
Il dériverait seul sur la blanche quiétude
D’une page au lissé d’un abyssal sanglot.

Glisser sur la banquise de ces feuillets célestes
Creuser et en extraire un souvenir glacé,
Profondeur de nuitées que souvent l'on déteste
Ou se fondent les mots par la gomme, effacés.

Je rêve très souvent de tempêtes verbales,
Qui peindraient dans mes cieux tels un bouquet de vent,
Des gerbes lumineuses d'aurore boréale,
Qu'une main tracerait sur le blanc océan.

Naviguer au couchant en ailes d’hirondelles,
Et dans un trait d'union dépasser les brisants,
De ces alexandrins qui parfois me harcèlent,
Dessinant leur contour, je vous en fais présent.