Fuyez en rond heures perfides,
Vous qui nous trahissez,
Vos incartades sont nos rides,
Et vos partances nos passés.

Nul ne peut vous priver de traverser les vides
Des comptes espacés,
Comme des vents mauvais et furieux, avides,
Les jours, vous franchissez.

En portant l’heur ou les détresses
Vous êtes ces maîtresses
Qui ne s’abandonnent jamais ;

Ou dans le dôme ces nuages
Que rien n’emprisonne, voyages,
Pas même les sommets.