Bercée par les doux vents des saisons éphémères,
ma plume s'est endormie
dans le nid douillet
d'un oiseau de jardin...

Elle se repose calmement,
attendant patiemment
le souffle d'un zéphir
pour s'envoler

et venir se poser
comme un frisson tendre

sur une feuille blanche
qui la désire ardemment
depuis la nuit des temps...


gérard

----------------
"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire