Faillite d’automne, l’arbre jette son or
Il est venu ce temps qui par nature s’endort :
Sa beauté éphémère, au vent du nord, livrée,
Fait des feuilles mordorées, une histoire épuisée.

Je vais traînant les pieds reprenant ces sentiers :
L’astre y était froid, mais l’arbre pépiait.
Aujourd’hui vois l’aspect dépouillé de ses bras,
Ses moignons exhibant des nœuds de désarroi.

L’ineptie des hommes s’enrichit d’illusions
Pour oublier sa fin, elle s’aveugle dans l’action :
La déliquescence de l’âge prend des vitamines
Pour donner à l’infortune bonne mine.

Mais…
Faillite d’automne, l’arbre jette son or
Il est venu ce temps qui par nature s’endort :
Sa beauté éphémère, au vent du nord, livrée,
Fait des feuilles mordorées, une histoire épuisée.

Pierre WATTEBLED- le 26.10.2012

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