Petite précision.... cette "lettre" n'est adressée à personne en particulier, n'ayant d'autre muse que moi même et mon imagination, celle-ci se désespère d'avoir un jour une lettre d'un poète sensible à ma demande

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Je ne sais pas encore à qui donner mon cœur
Qui le délivrera de l’ennui dont il meurt.
L’approche de l’automne va mêler ses couleurs
A la mélancolie dont se parent les heures.

A l'effeuiller d'amour comme un hiver précoce,
D'emprisonner ses rêves aux graphites grisailles,
J’ai laissé mon crayon libre de tout négoce,
J’avais la poésie pour livrer mes batailles.

J’écrivais mes mirages aux brumes d’un écho
Avec au bout des cils un imprécis désert,
J’écrivais mes tempêtes à l’ombre de mes mots
Laissant à mes soleils peu de portes entr’ouvertes.

Je vous voudrais ainsi, assidu de tendresse,
Si proche dans le verbe qu’il serait à cueillir,
Je ferais des bouquets de vos mots en sourires
Dessinez mon bonheur, colorez ma faiblesse.

Ecrivez-moi Monsieur, je languis de vos lettres,
De douceurs si sucrées que j’en mourrai peut être,
Mais si je n’en meurs pas, je pourrais disparaître
Car à vous espérer je voudrais bien renaître.