des fous
des folles
en farandoles

dansent
dans les jardins
en fleurs

sur les pluies
de l'automne

au creux
de nuits de glaces

sur les tapis
de mousse
sur les tapis
de neige

sur les braises
et dans les flammes

sur les sentiers
battus

sur les chemins
sans soleil

dansent encore
du bout des pieds
lorsque tout va mal
et que le ciel est trop gris

dans le silence
des hivers froids
et des cris de désespoir

autour du feu
pour assécher les larmes
des tristes saisons

dansent encore
encore

comme des anges qui ont trop bu
et qui ont perdu la tête
mais qui ont l'âme tellement belle...


gérard

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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire