Accorde-moi, (veux-tu ?), de puiser dans ta rose
Ce parfum immoral où s’enivre ma prose,
De sanctifier l’amour par mes profanes vers,
Moi qui vois dans ta fleur la plus parfaite « chose »,
Le céleste idéal d’un mystique univers… !

Moi qui reste soumis à ta suprême emprise,
À ce grand mystère qui nourrit ma hantise… ;
Moi, ce spectre affamé, errant sans lendemain
Dans ta cruelle absence où mon cœur agonise
D’un besoin plus profond que n’est l’atroce faim…

Mon soleil, mon souffle, mon verbe, ma parole,
Je T’attends comme attend le mendiant son obole ;
Mon espoir est en Toi comme en le blé qu’on sème,
Et mes mots t'implorant à genoux, discobole
Je les lance au zénith…, du puits de l'anathème…

MM
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