Marmites de mots bien chauds
qui sentent les champignons et les châtaignes...

Comme je les aime ces soupes
aux arômes de pommes de terre et de poireaux!

Je les attends avidement
les soirs où il fait froid!

Grosses louchées de phrases appétissantes
versées dans mon assiette!

Instants de bonheur
que rien ne peut troubler:
même les vents glacées qui rampent sous ma porte
ne peuvent pas m'arracher à ces moments de joie!

Je goûte, je savoure dans le silence
ce délicieux breuvage...

Je suis aux anges, au septième ciel
et je n'entends même pas les douze coups de minuits à la pendule du salon...

J'en veux encore...encore...encore...
de cette ivresse qui coule dans ma bouche et me cloue à ma chaise!

Encore une louche bien pleine
pour oublier mes peines!

Je ne peux m'en aller même si l'aube se lève:
insatiable mendiant de ce pain quotidien...

Délire du dernier vers collé au fond:
je gratte avec ma cuillère
car rien ne sera perdu du meilleur qui reste
accroché au creux de la marmite...

gérard

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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire