O vieille ville, couleur de sable,
j’ai marché dans ton soleil,
sous les remparts de ta cité,

j’ai pris un bain dans ton hammam,
l’eau et la vapeur berçant mes os,
laissant ma peau épuisée
entre les mains d’un masseur,
étranges arrogances du savoir,
le corps vous ignore.

mais l’art est dans ton souk,
les savons du 11ème siècle,
les cuivres fatigués,
les tissus de verveine
et de menthe atypique,

j’ai marchè çà et là,
dans les murs crépis,
sous les voix chantantes
et les fruits du coeur,
O voix, je ne peux vous oublier,

Alep est un fruit du désert,
une idée perpétuelle du temps
qui caresse les gens
et les attache à la vie,
une envie de ciel bleu
surplombant toute civilisation.