la mer ne pense pas à ce qu’elle fait
ni aux poissons qui habitent ses profondeurs,
elle plait aux nuages et aux voyageurs
sans savoir vraiment qu’elle existe pour eux.

Ailleurs plus les gens ont de certitudes, plus ils font de mal,
ils les imposent aux fleurs ou aux poètes
les rivières ne veulent pas les croire, Dieu,
la certitude est mère de tous les déserts.

La rosée est une chose fragile comme un regard,
et abreuve l’oiseau sans savoir son nom,
aucun des deux ne souffrent du silence
de l’autre, ni du ciel dont ils dépendent,

plus les gens ont de certitudes, plus ils font de mal aux montagnes et aux rivières,
moins ils en ont, plus ils se font du mal
et leur coeur se déchire de s’entendre battre,
d’un oiseau que l’on blesse, d’une femme en hiver.