Il ne fumait plus, il ne parlait plus, il restait là dans son souvenir.

Les paupières fermés, chaque image d'elle l'empechait de dormir.

Chaque embrun de pièce était devenu le vestige d'un bonheur passé.

Chaque son lui rappellait son murmure, comme ses rires qu'il réinventait.



Sa femme est morte. "Trop tot" ont dit les gens qu'il n'entend plus.

Plus intime est la mort sans age, qui frappe et observe le veuf suspendu.

La colère muette ne lui échappera plus , figée dans ces cadres erronnés,

La disparue ne dansera plus dans sa robe blanche, mais il s'aimeraient .