Ainsi qu’à l’habitude, il pleut !
Il n’aura donc jamais, ô terre
Originelle involontaire,
En automne un coin de ciel bleu.

Temps sombre et triste paysage
D’une campagne sans excès;
Au centre du pays français
La saison traîne son veuvage.

Que les édredons de velours
Epanchent ailleurs leur détresse :
Il est des sols où sécheresse
Et flamme éternisent les jours.

Débarbouillez-lui cette vitre
De la grisaille et de l’ennui,
Par les yeux le ciel introduit
Au cœur l’aboulique chapitre.

Son temps ne sera donc que çà :
Rêver d’azurs inaccessibles,
Du sourire rater la cible
O l’insoutenable constat !

Et c’est pourquoi dans ses poèmes
Les illusions par la main
Le portent sur l’or de chemins…
Il vit en chambre ses bohèmes.