Un souvenir dans la main gauche qui tremble
Où les sillages de la vie s'entrecroisent,
Où les ongles racornis ne grattent plus la peau
D'un amour agrippé aux rideaux du passé.

A la pluie qui s'écoule entre les doigts grisés,
Se mêlent d'innombrables mots épouvantés
Par la peur d'une rime trop mal ciselée
Et qui dévoilerait le pourquoi de la chose.

La raison pour laquelle une main peut mentir
Tandis que l'esprit franc parle de loyauté,

C'est que les doigts font preuve de complexité
Plus qu'un profond regard sur la longévité.

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