Fugue

Souffle lent sur notre peau
Nous oubliant peu à peu
Loin du monde loin de nos maux
De tout ce qui est affreux

Voguons lentement vers une rive
Calme et belle dérive
Qui nous transporte au gré du vent
Vers ce firmament

Nous sommes le léger pollen
Transporté au loin, hors d'haleine
Nous sommes la graine
Emportés loin de la haine

Cette brise douce
Vague de mousse
Douceur éphémère
De notre mère

Souffle lent sur notre peau
Nous oubliant peu à peu
Loin du monde loin de nos maux
De tout ce qu'il y a d'affreux

http://www.youtube.com/watch?v=GWrxs2RDNRU

M.D-

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr