Nous devrions être habitué à la mort,
chaque jour des détails nous quittent,
des baisers, des regards, des bonjours,
des livres que l’on ferme, des yeux qu’on évite,

Nous avons perdu tant de choses au présent,
tant de gestes sans importance ni sens,
ceux des commerçants, des souffleurs de verre,
ceux du soleil, des poèmes ou des volcans,

des amours ont changé nos tristes vies
et s’en sont allés ailleurs sans dire merci,
tournant comme les ailes des tendres moulins,
nous devrions être habitués au vent qui passe,

tous nos amis s’en sont allés dans le coeur,
avec qui nous avions fait des voyages,
tous les jours se fanent des roses, des rires,
les baisers disparaissent aussitôt donnés,

Nous devrions être habitués à la mort,
nos pensées à chaque instant nous quittent,
c’est notre triste et misérable sort chaque jour
de voir le monde oublier qui nous sommes.