Elle est dans les vignes,
Et chaussée de fines,
De fines bottines,
Ombrelle sous le bras
Des rubans de soie
Noués à ses poignets,
Je vois sa photo,
Il faisait si chaud,
Si chaud ce jour-là,
Sur son cou perlait,
Comme une rosée
Dans ses boucles brunes…

Elle a dix-huit ans,
Grappille du raisin,
L’océan au loin
En rumeur profonde
Se change en argent
Fondu sous les nuées
Où vient se glisser
Un croissant de lune…

Elle a le teint pâle,
Et sa grâce égale
Sa jeune beauté
De fine vestale ;
Et le blanc raisin
Qu’elle vient picorer
A de petits grains
Ressemblant ici
Aux perles ivoirées
Pendant à son cou…

Cette brune Inconnue
Dans la fine lumière,
Plus tard est devenue,
Ma mère…

"Vintage"
Jacques Hiers
Texte déposé. Tous droits réservés.

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