A l'écart de la fête,
je ne fais pas la tête,
mais je veux voir,
contempler,
écouter,
méditer
et comprendre:

le sens des danses,
le tourbillon des corps
qui s'élancent...

les pas qui avancent
et reculent...

Des figures mystérieuses
se forment et se déforment...

De la passion,
de la douceur,
de la sensualité,
de la tendresse...

Les visages s'allument
et les regards deviennent
lumières fugitives,

l'esquisse d'une intelligence
au bout des lèvres,
l'ébauche d'un sourire,

le jaillissement d'une intimité...

Pas de murmures
mais des confidences,
des secrets,
del'intimité...

Personne n'ose défaire,
briser
l'enlacement des corps,
rompre
le charme
d'une âme enivrée de bonheur...

Le sol sous les pieds se dérobe
mais les anges continuent sans vertige
leur ronde enchantée...

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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire