Il est des jours,
ou le cœur rêvant,
l’on voudrait voler
par dessus des mots,
légers et doux.
Mais la brise m’emporte,
dans un monde plus fou,
mes lettres suspendus,
s’échappent de ma bouche
roulent en couche
sur ma page blanche,
formant des tâches
couleurs noirs.

Il est des jours,
ou le cœur rêvant,
l’on voudrait écrire
une plume plus belle,
un soupir de bonheur,
délicate liqueur,
qui passe sans raison,
dans mes yeux larmoyants.

Il est des jours,
ou le cœur rêvant
l’on voudrait coucher,
une encre de soie.
Des demains enchantés,
au parfum de gaieté,
des printemps qui chantent,
au lever du matin.

Reste d’autres jours,
à dérober mes mots,
sur du papier brodé,
espoir infini.

Laura

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Les rêves, les désirs, et les espoirs sont les étoiles de nos rêves....