Mes mots réduits en morceaux
Et le retard dans mon écriture.

Et toi qui lis mes angles brisés,
Triangulés. Miroirs petits miroirs...

Je ne suis plus celui qui les écrit,
Seulement la lueur qui glisse
En coulisse, et éclaire un peu ton écran.

Je ne suis plus le poète
Dont le protocole étoilé
Interné dans mes mots
Par l’Internet, a éclaté
En mille et un quartiers de phrases.

Je ne serais que celui, qui
Même en cent ans,
N’aurait pas le temps
De remettre l’endroit
De l’envers de mes dires
À ton endroit.

Je l’irai chercher sur les fils,
Sur les prises et sur les clefs,
Sur les serveurs, de ceux, qui
Dînent, ordinent et jardinent
Mes idées.

De ceux, qui
Les piquent et les repiquent,
Comme un verbe mélangé,
Décomposé, recomposé,
Comme un écho de lettres,

Qui navigue vers toi...


Graphène