l'hiver
du froid
du gel
de la nuit
des bûches
dans la cheminée
une fumée
sur le toit
des carreaux givrés
maisons fermées
à double tour
des arbres dénudés
un bonhomme de neige
des enfants emmitouflés
des gants au bout des doigts
un bonnet sur la tête
batailles de boules de neige
sur la cour de l'école
des rires
l'onglée
les frissons
réconfort du vin chaud
de la soupe fumante
le silence
le repos
le dénuement
l'endormissement
l'engourdissement
des chuchotis
des murmures
tout au fond des logis
l'odeur
d'une vieille pipe
la veillée au coin du feu
les coeurs qui se réchauffent
les pensées immobiles
en attente d'une braise
hibernation des mots
les âmes
recueillies
le sommeil paisible
autrefois
la chaleur des bouillottes
tout au fond du lit
et des hommes
des femmes
des enfants
dehors
qui meurent
de froid
tout seuls
dans la nuit
de l'hiver...
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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"
Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire