rideau ridé
tombé d'une fenêtre

la lumière
frappe à petits coups
sur la vitre rayée

personne...
la maison vide...

pourtant
une ombre passe
comme une fumée légère

des pas feutrés
comme des chuchotements
sur un tapis mouillé

le frémissement d'une porte secrète
au bout d'un long couloir de solitude

des traces de sourires et de larmes
sur un mur en haillons

le chant d'un oiseau
tout en haut
sur le toit malheureux

la cloche sonne
tout là-bas
dans le lointain serein

l'horloge ensommeillée
y répond tendrement

des souvenirs s'envolent
et se posent sur le jardin fané
tout à côté du puits
tranquille et silencieux

mais...
personne...
la maison vide...

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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire