Mon regard dérivant sur ton bel esprit blanc,
Détailla trait par trait cette grâce d'antan,
Et décela les linéaments de l'amour 
Au travers de ton âme, abîme où tout sourd.

Ô rude Atalante; ô rare déité 
Comme tu es envoutante; douce et tendre Psychée.
Ta lasse démarche esquisse mes songeries 
Aux heures les plus silencieuses de mes nuits.

Comment te nommes-tu, maîtresse du désir ?
Es-tu solitude, car les époux te perdirent ?
Es-tu passion, car les amants ne te trouvèrent ?

Dis-moi ton nom, ô vil aigle aux douloureuses serres !
La face de ta beauté s'assombrit, tu sors ?
Oh, non ! Tu dois déjà te livrer à la mort !